Capítulo Milésimo octingentésimo vigésimo octavo: "A los pobres habría que prohibirles hablar de dinero, porque nadie debe hablar de aquello que no conoce" (Raúl H. 17 años, acampado en Sol) Te sientes romántico y te pones a escribir un poema, un simple y hermoso poema que refleje los convulsos tiempos en los que nos está tocando vivir. Neorrealismo romántico en estado puro. -El zapato me aprieta. Aquí creo necesario aclarar que esa primera línea no lleva implícita una velada crítica a ningún sistema social, ni nada. "Aprieta" no debe tomarse como imagen de clima opresivo y el "zapato" es tan solo eso: un zapato. - El calcetín me da calor. Hablo de mí calcetín, por supuesto. Oseasé, una austera media varonil; no de esas que ciñen intimidades femeninas a las que no ha sido mi intención referirme en ningún momento. - Y ese yogurín de enfrente me tiene loco de amor. A ver, amor en el más puro de los sentidos, entiéndase bien. Conozco a sus padres, personas de moral intachable y ejemplo de lo que debe ser una familia. Por tanto que nadie imagine situaciones equívocas. Sólo como aclaración: he querido dejar todo bien reseñado no vaya a ser que alguien crea que yo soy uno de esos cretinos que, aprovechando que se puede hablar de todo, se dedica a lanzar ataques gratuitos sobre colectivos minoritarios protegidos algo que, inevitablemente, me llevaría al ostracismo cultural. De todas formas, tal y como se están poniendo las cosas…¡Qué difícil es intentar ser un poeta políticamente correcto!

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